Pollock cumpliría 100 años
Un texto literario para recordar al gran pintor norteamericano.
28/01/2012 11:28
Por Emanuel Rodríguez
Deberían dejarte vivir al lado de un Pollock una semana, un mes, o durante una temporada infernal en la que te sean permitidos ciertos excesos. Deberían dejarte vivir al lado de un Pollock portátil, una sucesión apenas inteligente de manchas de colores que te recuerde en determinados momentos, antes de dar un beso, antes de sentir un deseo de posesión, antes de encerrar a tu amante en el baño de un hotel mugriento, que la vida es caos y es desorden y generalmente sale mal.
Sale mal. Por eso deberían dejarte vivir con un Pollock al lado, un auténtico Jackson Pollock, que te dejen sentir el relieve de las gotas acumuladas, lanzadas al lienzo de una manera bastante parecida al modo en el que vos mismo fuiste lanzado a la vida: en un desorden de éxtasis y dolor, en un remolino un poco loco de puro instinto, en un acto de suprema libertad. Deberían dejarte vivir al lado de un Jackson Pollock original una vez en la vida, unos días dementes, una temporada en un infierno que sea de todos los colores. Deberían liberar una ruta para que manejes colocado una vez en la vida, a mil kilómetros por hora, a esa velocidad en la que el viento te empieza a enseñar que la vida no tiene sentido pero está buena, aunque salga mal, aunque todo se superponga y se confunda, y que lo que te mata no es que no te quieran, lo que te mata es no saber querer.
Deberían dejarte vivir al lado de un Pollock: esa clase de cuadros no debería ser privilegio de los ricos, esa clase de gente no sabe nada de perder el control o de que las cosas como el amor, la pintura, el cielo y el infierno, el matrimonio, la vocación, las cosas que deberían ser como un cimiento, a veces salgan mal y se derrumben.
Jackson Pollock tiene 100 años. Hay versiones periodísticas de su muerte en un accidente de autos en agosto de 1956. Manejaba descontrolado y ebrio, a mil kilómetros por hora, había dejado de pintar y se había cansado de todo menos del whiski. El viento le enseñó que la vida es basura y que lo que te mata no es que no te quieran, lo que te mata es no saber querer.
http://www.lavoz.com.ar/ciudad-equis/pollock-cumpliria-100-anos
Un texto literario para recordar al gran pintor norteamericano.
28/01/2012 11:28
Por Emanuel Rodríguez
Deberían dejarte vivir al lado de un Pollock una semana, un mes, o durante una temporada infernal en la que te sean permitidos ciertos excesos. Deberían dejarte vivir al lado de un Pollock portátil, una sucesión apenas inteligente de manchas de colores que te recuerde en determinados momentos, antes de dar un beso, antes de sentir un deseo de posesión, antes de encerrar a tu amante en el baño de un hotel mugriento, que la vida es caos y es desorden y generalmente sale mal.
Sale mal. Por eso deberían dejarte vivir con un Pollock al lado, un auténtico Jackson Pollock, que te dejen sentir el relieve de las gotas acumuladas, lanzadas al lienzo de una manera bastante parecida al modo en el que vos mismo fuiste lanzado a la vida: en un desorden de éxtasis y dolor, en un remolino un poco loco de puro instinto, en un acto de suprema libertad. Deberían dejarte vivir al lado de un Jackson Pollock original una vez en la vida, unos días dementes, una temporada en un infierno que sea de todos los colores. Deberían liberar una ruta para que manejes colocado una vez en la vida, a mil kilómetros por hora, a esa velocidad en la que el viento te empieza a enseñar que la vida no tiene sentido pero está buena, aunque salga mal, aunque todo se superponga y se confunda, y que lo que te mata no es que no te quieran, lo que te mata es no saber querer.
Deberían dejarte vivir al lado de un Pollock: esa clase de cuadros no debería ser privilegio de los ricos, esa clase de gente no sabe nada de perder el control o de que las cosas como el amor, la pintura, el cielo y el infierno, el matrimonio, la vocación, las cosas que deberían ser como un cimiento, a veces salgan mal y se derrumben.
Jackson Pollock tiene 100 años. Hay versiones periodísticas de su muerte en un accidente de autos en agosto de 1956. Manejaba descontrolado y ebrio, a mil kilómetros por hora, había dejado de pintar y se había cansado de todo menos del whiski. El viento le enseñó que la vida es basura y que lo que te mata no es que no te quieran, lo que te mata es no saber querer.
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Paul Jackson Pollock (January 28, 1912 - January 28, 2012)
![Emilio Aragón [Miliki]](http://4.bp.blogspot.com/-CT_ZegtwA28/UKlvKELEGfI/AAAAAAAALNU/2YDRYFj0acY/s220/Gracias%2BMiliki%2521.jpg)
